de mayo en mayo en mayo...

prosa desencantada.

2011-01-05T01:19:00.004+01:00

la poesía
se esconde
de la ciudad
del silencio del frío
de los edificios que hacen crac
de las palabras
de los bolígrafos del papel
de mi sillón
de las noches del color
de una luz que agoniza
de Casablanca
de los besos que hoy no están
del agua
de la lengua espesa
de un diccionario de francés
del patio del cobertizo
de los gatos
de la música que suena
y de mí.

los 19 otoños de Marta.

2010-09-15T19:41:00.006+02:00

un 15 de setiembre cualquiera
me adentré en un nuevo camino,
una senda, un destino;
el de la madurez, por vez primera.
con pies de plomo aguardaba
a un futuro que parecía incierto,
y aunque nada esté aún resuelto
no cambiaría mi decisión por nada.

y es que este nuevo viaje
no es para hacerlo una sola,
y he hallado una persona
que me da ánimo y coraje;
que tira de mí, me rescata,
me regala sonrisas y halagos;
que es mi guía y es mi faro.
así, ya no queda más nada
que agradecer que tú estás
agarradita a mi mano;
y espero caminar a tu lado
19 otoños más.

caligrafía moderna.

2010-07-08T00:49:00.004+02:00

se yergue a tu inicio el anzuelo rotundo,
que, atrevido y tenaz, desencadena un orondo tumbo
un tanto diagonal, quizás ladeado,
como esas ideas que se revelan al mundo
a cada palabra tuya, a cada paso.
a su cola asida, la parábola ingrata,
que, con un breve entrelazo a modo de farsa,
me conduce sutil a tu reverenciado fin:
tras un último esfuerzo en la tipográfica escalada,
me queda, tesoro, el punto de tu i.

duros tiempos para el alma.

2010-05-10T23:18:00.005+02:00

ensombreces la tarde como tu lluvia este abril,
nube descompuesta en los cristales del hotel,
mientras se mudan los trenes con su ironía febril
sobre las vías serenas y su chirriar cruel.

ahora desprendes esa llovizna sutil
que empapa los cuerpos con su gotear frugal.
¿quién te mandó venir, requeriéndote, vil,
a humedecer el presente de este urbano pañal?

una suerte de harry haller.

2010-04-28T16:17:00.005+02:00

él era un hombre enganchado a un cigarrillo.
inspirando, espirando y suspirando
tejía de humo negro y alquitrán su sino,
despacio y pensativo caracol andando.

revistiendo los márgenes de la ironía
de fumar para ser, de no ser por fumar,
se hundía en la ira y en la razón vivía
caminante, pisando estelas en la mar.

¿quién te cuidará cuando el vicio te abandone
a merced de los vaivenes del ciclo vital?
que el vendaval marino no te trastorne,

que tu curiosidad juvenil aflore,
que no te asuste lanzarte a navegar
buscando como una veleta tu norte.

temporal ideológico.

2010-04-24T10:33:00.002+02:00

qué triste,
inspirarse
cuando no se tiene tiempo
ni para respirar.

un parto indolente.

2010-03-01T22:31:00.005+01:00

entre las sombras a menudo inertes
del matinal pensamiento ahíto
reside en los claros rupestres
de mi interior arboláceo un hijo.

del exterior inclemente espera
aprender y aprehender sucinto:
el cielo azul que es su azotea
proyecta a sus pies el infinito.

espera, desespera y roba
del radiante sol el brillo,
la aspereza de la tierra, roja,
del mar, el vaivén y el ciclo.

a veces redonda y potente,
otras más puntiaguda y huera.
entre los ramajes de mi terca mente
nace los días de lluvia una idea.

pasan las horas.

2010-02-27T15:54:00.002+01:00

cómo echo de menos no ser...

palabras palabras palabras.
no paro de hablar. puagh.
se me duermen las manos, hastiadas
de escribir y decir NADA.

amiga, ¿qué te voy a decir?
si yo elegí no elegir
pero alguien eligió por mí...

nihilista sin causa.

2010-02-25T18:08:00.007+01:00

perdida entre viejas sábanas

en apartamentos ajenos,

un día más te levantas

y, coño, ya es un día menos.

todo se pierde como si nada:
el aire, el jodido tiempo,
la memoria y las palabras
¿en serio creíste en lo eterno?

tus poesías ya no acaban
y, joder, una palabra menos
o una palabra más... ¿qué cambian?

si igual se escapan

en el ritmo
en el tiempo
y en la razón

las palabras.

el fred despertar.

2010-02-20T18:10:00.002+01:00

entre xamfrà i xamfrà s'estén majestuós l'Eixample

sota aquest sol groguenc que desperta poruc la ciutat.

el color del nou cel es reflexa en balcons de plata

que els ocells fan servir com a niu en matins hivernals.

es desprenen del son les fredes façanes de marbre,

dues dones xerren del bracet de camí al mercat,

i de les cent tristors que desvetllen les cent escales

els veïns en fan fum estenent la roba als terrats.

de la nit d'ahir sols perdura la freda rosada

que cobreix de blanc pur les flors que esperancen ja el nou maig.
dorm el soroll i la fressa nocturna i és que ara
és quan la ciutat desplega, tranquil·la, els seus humils encants.

alumbrado nocturno.

2010-02-15T17:30:00.010+01:00

se mecía la noche serena
entre tejados y calles sin fin
y arboledas
que hallaban sus hojas
bailando al son de miradas que hablaban
de ti y de mí.

y quise sin quererlo saber
eternizarnos a los dos así;
sin tener que esconder
que seguiría hasta el fin
a tus manos sinceras cuando me cuentan historias
para no dormir.

vomitona vespertina.

2010-01-14T21:13:00.004+01:00

se durmió en mí ese temperamento alegre
que corría cada mañana las cortinas del balcón.

sin mucho ni poco esmero se arrastran mis pies por el suelo
y me sientan junto a melancolía en el sofá del salón.

no echo de menos tus manos, tus besos ni tus abrazos,
tu sonrisa ni tu olor.

echo de menos ser algo, sentir que frente a tus ojos pardos
y tu mirada perdida, siempre, siempre habría un yo.

pero ahora esta nada es más cierta,
mucho mucho más cierta que este jodido dolor.

círculos sin ton ni son.

2009-11-06T19:13:00.003+01:00

malabarista de sonrisas
que duermes en un nicho de asfalto,
que sigues sin sentir la prisa,
me devuelves al mar azul.

sin miedo pronuncian tus alas,
gato de noche de estío,
malabares en la calle,
piruetas de color.

prestidigitador callejero,
¿siente tu enmarañada sonrisa
el fulgor, la presión y la prisa
de la humeante ciudad?

presiento que tu mirada augura,
con una certeza extraña,
como de brujo o de mago viejo,
el fin de algo más que el mar.

conversando con fantasmas.

2009-10-13T14:37:00.003+02:00

nadie durmió anoche
conmigo en esta casa.
sólo la luz de la luna
ocupaba mi fría cama.
reposaba mi casi inerte cuerpo
sin razón en la morada
de otras noches, como ésta,
rematadamente blancas.

¿quién escuchó el llanto triste
de mi voz en este alba?
nadie más que mis sentidos
atendía mis llamadas.
nadie dormirá esta noche.
nadie se levantará mañana.
no seré yo quien recorra
los senderos perdidos de la nada.

de las esperadas casualidades.

2009-08-21T04:19:00.000+02:00

tan explícita es mi memoria
que en noches serenas me impide soñar.
no hay tiempo ya para más historias,
que en el silencio entre tus palabras sórdidas
mi alma sólo quiere llorar.

poco más que nada.

2009-06-03T21:24:00.006+02:00

el látigo del que me habló Capote
se ensaña con crudeza en mi alma partida.
fruto de la autoflagelación una herida
reluce amoratada en mis floridas abstracciones.

brotan en mis entrañas ilusiones ya marchitas.
huye de mí la razón en su cabalgar azul y noble:
durmiendo a la sombra de la dura noche
los despojos de mi libertad moribunda tiritan.

excessivament blanca.

2009-05-28T17:53:00.008+02:00

solia caminar a les fosques, seductora
sobre les pestanyes de la seva ànima.
seia als límits dels seus somnis, i a l'aurora
nedava en el cabal d'una sòrdida llàgrima.

dormia tranquil·la en un racó de la tristesa,
es balancejava al ritme d'una autobiogràfica cançó.
en la salvatge nit, com una impuntual princesa,
els seus llavis rojos cercaven un fidel petó.

a la Neus Mondaray

clandestina.

2009-05-25T15:38:00.000+02:00

la puerta metálica de un lavabo
suena a sentencia de muerte.

un cigarrillo humeante
se enciende, prende y perece.

huele a noche de verano,
a verde calor y a alcohol fuerte.

suena un grupo de ska paranoico,
mi alma se diluye en la noche y muere.

rutinas dominicales.

2009-05-20T14:28:00.003+02:00

el naranjo lloraba verde
regando las hormigas con lágrimas;
entre cielos de oscuro tormento
tejían el río las arañas.

la verdura del trigal verde
ondeaba en la tardía calma;
el viento entre los laureles
susurraba mudas palabras.

entre las abejas zumbantes
sobre las orquídeas blancas;
una sombra en la penumbra
recogía las picadas naranjas.

elegía por un poeta peregrino.

2009-05-18T16:18:00.004+02:00

hoy he llorado sobre tus anhelos
como antaño hice sobre los míos.

a la sombra de cada uno de mis peros
le faltarán tus porqués a mi aliento frío.

recité tus sueños tantas veces
que al final sentí escribirlos.

¿los que avivan este fuego
son tus versos o son los míos?

...con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.

fin.

2009-05-14T01:31:00.005+02:00

como el mayo, los amores y el invierno,
esto se acaba, y aún no sé
cómo deshacerme de mis edredones.

me enredo en mis propios símbolos.

te buscaba y te he encontrado.

hoy, final perdido y ganado.
hoy, remanso de risas.

esto se acaba.
y yo con el abrigo a cuestas.

y la razón a rastras.

verdes versos para los días naranjas.

2009-05-11T15:02:00.000+02:00

en vez de tratar de aprovechar
el último relente del tiempo
que se cuela entre las páginas
de este amarillo esperpento,
me siento, verde, a contemplar
los últimos suspiros de invierno
que se pierden, dulces, rotos,
en esta primavera que se torna cuento.

vuelve al sur con tu paraguas.

2009-05-10T14:47:00.000+02:00

no me importaría
volver a pasar frío, calor, frío, frío a tu lado;

mientras el navegar aéreo de las gaviotas
cierra tajante el charco pintado.

se tiñe el mundo de azul.
¿me perdí en tus ojos o en el océano?

negligencia romana.

2009-05-09T00:26:00.000+02:00

un pez vomitó en mi cara. agua.
nada dijo. nada era. nada sentí. nada.
me despellejaste lentamente. ciudad enamorada.
ciudad blanca, roja, negra, azul, amarilla y dorada.
nada, nada en tus suspiros. nada, nada, nada y nada.
el pez vomitó colores. vomitó el pez en mi alma.
en tu corazón de barreño vacío, nada.

sigue sobrando todo.

2009-05-07T06:27:00.000+02:00

aún no se ha acostumbrado mi gato
a los fantasmas que viven conmigo.
tras cada tren que pasa, el olvido;
y para olvidar cada olvido, un rato.
remover estos cuatro ladrillos.
limpiar todo suelo pisado.
convertir el hacha en martillo.
convertir el martillo en brazo.

aún se oyen, a veces, en el alba
aullidos de lobos esteparios.
en los muros de este teatro lánguido
se cuecen y recuecen mañanas.
días que se antojan largos,
días que agonizan y sangran
entre versos encarnizados,
verdes mentiras y amarillas patrañas.

aún, entre estas paredes, oigo
el apabullante color de sus palabras.
se hace eterna cada una de sus pausas,
cada uno de sus versos sonoros.
me miran las paredes a la cara.
mirándolas a la cara, lloro:
que hoy sola estoy en esta casa,
de todo tengo y me falta todo.

monográfico Guillem Torá.

2009-05-06T11:59:00.000+02:00

POEMA X
Qué coño es una cantiga? Un señor orador blasfemo que sé su poder de la campiña que pace ovejas? Un soplo rubio de verdeoliva. Malandanza fatiga y esperanza, que raro habla este señor con doble faz de blasfemo que insulta el destino que camina sobre la guerra de los íberos de la santa hoguera de los nuevos mares con marea verde de la patria sementera. Hombres de España que no han visto el roble que se terminó... Jenny!
_____________

Zaratustra dijo
Olé!
Rompiendo lo que ya está
Roto
Andubo una moderna.

nuestro Guernika cotidiano.

2009-05-02T00:05:00.000+02:00

a espaldas de la luz del día
arde nuestra primaveral morada.

esta esperadísima guerra fría
me está calando hasta las entrañas;
entre tu invasión y la mía
bailan a nuestro compás las sábanas.

libélula vaga de una vaga ilusión.

2009-05-01T22:03:00.000+02:00

la noche amanece cansada.
tus pestañas corren tupidos velos.
espero entre oscuro desespero
el eco de tus lejanas miradas.

tu luz la ciudad engalana.
se visten de fiesta los cielos,
aunque corran ante mí carros de anhelos,
y vengan del sur aires de vieja añoranza.

y aunque en la casa de los sueños
sigan correteando las ratas,
en la juventud de este momento

sin dudar te regalaba
una rosa por cada parpadeo
y un beso por cada palabra.